il est 8h22 comme il est courant qu’il soit une heure et pas une autre
depuis 8h02 quelques minutes sont passées, vingt exactement
depuis 9h22 qu’il n’est pas encore, d’autres minutes attendent
il est 9h20 mais déjà plus
ils sont trois dont un crayon gris glissé entre deux pages
les deux autres, un noir et un rouge, délivrent de l’encre
le noir sert à griffonner sur le rouge
le rouge barre souvent le noir
bref c’est la bagarre sur la page de bloc
sur un plateau, un gris d’encre repose sur son bouton-poussoir
lassé d’attendre qu’une main le prenne
son encre trop pâle ne séduit plus,
trop sympathique pour être honnête
entre les deux pages du cahier le crayon gris a tracé
je n’y comprends toujours rien mais je peux lire
c’est un livre avec des images en noir et blanc
un livre dont les mots dorment quelque part…
