en d’autres langues
s’entrechoquent
tant de personnages
cueille des mûres mûres
le long du chemin
sa bouche en sera noire
sac au bout du bras
jettera ses bouteilles
dans le conteneur adéquat
tant de personnages
au pied de leur mur
n’imaginent pas d’autre vie
catapulte des siècles
ombres encore portées
sur ces vieux pays frottés
marche en ballerines
comme une comtesse
l’herbe à peine foulée
marche sans but
dans le village mort
s’assoit au cimetière
la plaine vers la rivière
comme un décor
ou une chute.
