Les moments sont transformés. Ou une formule dans le genre. Mais plus piquante. Sans l’être non plus très.
S’en vont sur la pointe des pieds, les mots. Ou comme les plantes sur lesquelles on souffle. S’évaporent en souffle.
Plus là. Comme en rêve sans rêve. Le corps cherche quelque chose qui n’est plus là.
Fréquemment cherche. Ce n’est pas le corps. Ce n’est pas l’esprit. On ne sait pas ce que c’est.
Cherchant la lumière parmi l’obscurité. Allumant quelques lampes. N’ouvrant aucun volet.
Sans conséquences outrancières. Apprécier la maladresse. Les approches malheureuses, les gestes maladroits.
Multipliant les sources sonores. N’écartant aucune vibration. Caressant le mot distraitement.
À changer de registre. Ou une formule dans le genre. Mais moins f., moins. Simple, épurée, ouverte.
Ensuite on ne sait plus, c’est vrai. Et dommage. Mais c’est accompli. C’est formalisé, c’est fait. C’est regardable. On écoute. Sans y toucher.
