quand la langue s’arrête ne s’arrête pas sur un mot écrit n’est pas écrit quand l’histoire n’est pas histoire que l’histoire ne rebondit pas bondissant dans les pages jusqu’au saut final, brillant, impeccable
quand rien n’existe dans les pages tout existe jusqu’au saut final articulé que le livre n’est pas livre est livre que la dernière page n’existe pas que la première n’existe pas que la langue soudain s’arrête ne s’arrête pas
qu’il n’y a aucun recours de l’histoire qu’elle reste seule esseulée nappée dans les immenses méandres du temps passé que le temps passé à venir charrie encore tant de mots de la langue que l’histoire infinie pourrait se finir
quand encore il est temps quand déjà il n’est plus temps que le mot découpé sur le billot du temps s’acoquine avec l’histoire pour en faire un livre que le livre n’est pas encore mais qu’il est déjà.
la vie petite chosedans le lieu c’est un répitdans ce lieu écritdans ce lieu avec lettresdont certaines se doublentquand d’autres, pressées,s’enfuient,trébuchent,tombent,ce dansant de lettres vivesne se redouble pas.
il peut y avoir des blancs indépendants de la signification
il peut y avoir des impostures dans le texte
il est possible de passer outre
un avertissement attire toujours l’oeil cependant.
*
je parle franc je viens de la zone franche
je viens de là où le papier doré se tord et flanche où les larmes s’éteignent dès que nées, tuées par à-coups et fourchettes volantes
pépiements d’oiseaux méprisants roucoulant pour mieux masquer leur dédain
il n’y a jamais d’anthropomorphisme qui tienne répète l’indifférent, zozotant de profil
le fait de tenir debout est une fable judicieuse à la portée du premier venu sur la planète
l’ensemble des discours suture les justes distances & probablement, par retour, signe l’effondrement sans suites
rien, rien ne peut nourrir le comportement récent de l’hominidé ; une poule shoote dans son oeuf, c’est un peu la fin
personne n’écoute comme déploiement et conditions personne n’engage l’énervement des silences
les poussières surgissent de l’enfer ci-devant
cinétique des angles, combien de limites à la chute ? de triangles négligents ? de coupures tièdes au sang absent ?
éborgnée, la nuit se pare d’envies inachevées quand leurs pieds, gonflés, rabotent le numerus clausus
… des dérives, il aurait fallu dire, des dérives mortes et des écartements, il aurait fallu dire, des écartements la source infinie des défaites.